Del Tabaco y yo.

Llevo once años sin fumar, sin esa sensación de que nada malo me podía pasar con un pitillo en la mano. Sin sentir que el tiempo se paraba a mis pies cuando por fin me encendía ese cigarro que había esperado un tiempo infinito. Sin creerme la dueña del mundo cuando acostaba a mis hijos, se hacía el silencio en mi casa, me tiraba en el sofá y me encendía el más deseado, que saboreaba como si no hubiera nada mejor en el mundo. Miraba el humo, aspiraba las bocanadas y pensaba: Joder, qué día más largo.
Once años sin ese cigarro de «después» o ese otro cigarro «mientras» (mientras conducía, mientras cocinaba, mientras escribía, mientras tomaba café…)
Sin la tos de tísica al levantarme, y la culpa mientras me ahogaba.
Sin que papá me diga: «Deja ya de fumar coño! Pero qué vicio, y qué feo queda en una mujer! No es femenino, coño!»
Esperar el autobús y saber que llegaría en cuanto me encendiera ese cigarro que tanto deseaba, y encenderlo y renegar: -Ahí está, hoy no llega con retraso el cabrón, no!
Y contar los que me quedaban en una cajetilla para calcular si me llegaban para todo el día o me iba poniendo ya histérica porque estaba todo cerrado, o ir hasta el mismísimo infierno a comprar.  Por cierto, or recomiendo el infierno, además de vender tabaco y otras cochinadas, tienen muy buena música y no dan garrafón. No sé yo si en el paraíso podría beberme un Gintónic en condiciones… Estos católicos nos tienen acojonados.